Podés reír, divertir y sonreír. Podés hablar, mirar y caminar. Viajar, trabajar, respirar. Comer, dormir, comer. Actuar, dormir, dormir.
Poder no refleja la realidad. Dormís sin descansar, comés sin nutrir, actuás sin reparo, respirás sin razón. Reís sin gracia, sonreís sin calor, hablás sin ganas, mirás sin interés. ¿Cuánto tiempo más vas a poder seguir pudiendo?
La acuarela con agua se diluye. El crayón con fuego se derrite. Hay un sólo camino y falta poco para llegar, ¿podrá morir en paz?
Sufrir para escribir, crear, generar contenido. Hacerlo para, ¿dejar de sufrir? No es casualidad la frecuencia del volver, es el mismo deber ser. Para colmo, coinciden dos circunstancias que se repiten como si fueran el borrador de la peor novela de un ser humano: muerte y dolor.
Se da vuelta otra colección anual de ausencia que se remata con una gran sorpresa de desconsuelo. Parece mentira que, en tenencia de una pesada marca conocida, desde los pastizales del señor amor se cosecha azufre. Y de la mano ambos destruyen lo que fue un período de siembra fértil y estupenda. Pero claro, el temporal necesitaba un aliado y de arriba lo encontró. No hace falta mencionar el elevado potencial de la fusión intrínseca cuando se puede ver a simple vista la magnitud del shock.
Es extraño no sentir nada más allá, no existir dentro. Exponerse a nadie, contemplar la vida sin ningún motivo. Plasmar angustia proveniente del ente que ya no volverá jamás. Expresar el pico negativo de manera natural como si fuera la única fuente de inspiración. No es grato saber que para volver -y ni siquiera de acuerdo- el motor es perder.
Serán un adiós y un hasta luego.
Mientras tanto, dormir.
Si el impulso fuera tan alto...
Si el pesar no fuera tan sobrado,
el mundo no sería tan bajo.
Perecen las flores y los frutos de quién supo aspirar el pasado.
Engrandecen las virtudes y defectos de quiénes supieron batallar.
Son muchas las personas que tuvieron que pasar,
muchas más las que deberán conquistar.
Nada es gratis en esta gran sociedad.
Por debajo de la corteza,
bien adentro del pedestal,
yacen muertos los amigos de la cruel ciudad.
Estudios y mendigos piden a gritos "libertad".
No es tan fácil como parece ser un fiel y desleal.
Ganan más los ricos que un pobre federal.
Sin dudar un día más,
la razón es la verdad.
Y más allá de la verdad,
no existe miedo sin maldad.
Otra vez se corrompe.
Pareciera no cansarse de ser tan torpe.
A veces creo que quiere superar sus marcas anteriores,
no lo sé.
Todo el tiempo invertido en mejorar y siempre se equivoca en el mismo lugar.
Debe ser su destino,
no lo sé.
Ahora ya no queda más nada,
probablemente perdió lo único que le importaba.
Mérito propio,
no se discute.
Un nuevo retroceso en su mediocre ser.
Un nuevo fracaso para no dejarlo ver.
No hay ninguna explicación.
No cuidó a su amor.
Estúpido es quien les habla esta vez.
